“怎么不聊呢？人家条件挺好的，复旦毕业的，比你大三岁，在投行做VP，家里在浦东有两套房——”母亲的声音变得急切起来，像一台被按下快进键的录音机。

“妈，我现在不想谈这些事情。”林晚打断了她。

“你都二十四了，马上就二十五了，女孩子最好的年纪就这么几年，你不抓紧——”

“妈，”林晚又打断了一次，这次声音更轻，但语气更坚定，“我真的不想谈。我有我自己的打算。”

电话那头沉默了几秒，然后母亲叹了口气，那种叹息里包含着太多的内容——失望、无奈、担忧、不解，还有一种“我是为你好但你为什么不领情”的委屈。

“行吧行吧，你自己看着办，反正我说什么你都不听。”母亲说完这句话，没等林晚回应，就挂了电话。

林晚握着手机站在阳台上，秋风吹过来，带着楼下桂花树的味道，甜甜的，腻腻的，让人有点反胃。

苏晚宁不知道什么时候站在了厨房门口，手里端着一盘切好的水果，表情很平静，但林晚注意到她握着盘子的手指关节有点发白。

“你妈又催你相亲了？”苏晚宁问，语气像在说一件稀松平常的事情，比如“今天天气不错”或者“地铁挤不挤”。

林晚点了点头，把手机放进口袋，继续晾衣服。她把一件衬衫从衣架上取下来，抖了抖，又重新挂上去，动作机械得像一台机器。

苏晚宁把水果放在茶几上，走到阳台上，从后面抱住了林晚，脸贴在她的后背上，声音闷闷的：“对不起。”

“你道什么歉？”林晚说。

“如果我不是女生，你就不用面对这些了。”

林晚放下手里的衣服，转过身来，把苏晚宁从自己身上剥下来，双手捧着她的脸，让她看着自己的眼睛。苏晚宁的眼眶红了，但没哭，只是眼睛里有那种让林晚心疼的、湿漉漉的光。

“苏晚宁，你听着，”林晚说，一字一句的，像在念一份重要的法律文件，“我从来没有后悔和你在一起。从来没有。那些压力不是你的错，是这个社会的问题。你不欠我任何道歉，你听懂了吗？”

苏晚宁看着她，嘴唇动了动，最后什么都没说，只是把脸埋进了林晚的颈窝里，双手紧紧地攥着林晚的衣服，像怕她会消失一样。

林晚抱着她，下巴搁在她的头顶上，眼睛看着阳台外面。楼下的小区花园里，有个妈妈在推秋千，秋千上的小孩咯咯地笑着，笑声清脆得像铃铛。远处的高架桥上，车流如织，尾灯连成一条红色的光带，像一条流动的河流。

这个世界很大，大到可以容纳所有的不同。

这个世界也很小，小到容不下两个女孩之间的爱情。

林晚闭上眼睛，在心里对自己说：没事的，会好的，只要她们足够努力，足够优秀，足够坚定，一切都会好的。

她不知道的是，这个“会好的”，她说了六年，说到最后连自己都不信了。