风，似乎永不知疲倦，在她耳边，在她头顶，在这道裸露的山脊之上，疯狂地演奏着一曲无始无终的、只有单一音符的、暴烈而空洞的乐章。它打磨着岩石，将岩石表面的纹理，雕刻成一道道平行的、深邃的沟槽，那是风的笔迹，记录着亿万年来，它永不餍足的、慵懒的食欲。它搬运着沙砾，将细小的碎石，从山脊的这一边，抛到另一边，年复一年，直到将坚硬的岩石，也磨成粉末，吹向未知的远方。

这是一种比森林深处那缓慢的腐朽，更加彻底、更加无情、也更加……疲惫的慵懒。森林的慵懒，是生长的、循环的、蕴含着无数微小生命的。而这里的慵懒，是毁灭的、单向的、将一切归于虚无的、风的慵懒。

日耳曼靠在冰冷的岩石上，望着眼前这片被风统治的、赤裸的、疲惫的、荒芜的风景。她忽然觉得，自己之前所感受到的慵懒——莱茵河畔湿冷的、小镇咖啡馆里甜腻的、黑森林深处腐朽甜香的——与这里相比，都显得太过“温柔”，太过“人性”了。

这里的慵懒，是神的慵懒。是创世之后，将这片土地遗忘，任由最原始、最狂暴的力量，在此地永无止境地、慵懒地、重复着单调的破坏与重塑。它不需要观众，不需要意义，甚至，不需要“存在”本身。它只是“是”，只是“吹”，只是永不停歇地、将亿万年时光，磨成粉末，然后，慵懒地，吹散在无尽的虚空里。

她坐了很久，直到四肢被岩石的寒意浸透，直到耳中那狂风的呼啸，似乎也变成了一种背景的、永恒的、令人麻木的白噪音。

就在她几乎要与这片被风蚀的、赤裸的、慵懒的风景融为一体时，她的目光，被远处，另一道更高的、犬牙交错的山脊上，一个极其微小的、移动的黑点，吸引了。

那黑点，在铅灰色的天幕和铁灰色的岩石背景上，缓慢地、极其缓慢地、以一种几乎无法察觉的速度，移动着。它太远了，小得像一粒尘埃，却又因为周围绝对的、赤裸的空旷，而显得无比突兀，无比……孤独。

那是什么？一只离群的、在如此高海拔依然试图飞翔的、注定被狂风撕碎的岩鹰？一个像她一样、误入此地的、孤独的登山者？还是……这片被风蚀的土地上，另一个更加古老、更加疲惫、也更加慵懒的、石头般的、正在移动的……存在？

日耳曼不知道。

她只是蜷缩在背风的巨石之后，用冻得有些僵硬的手指，拢了拢被狂风吹得凌乱不堪的头发，然后，继续用那双早已被风吹得干涩、却依然固执地望向远方的眼睛，慵懒地，注视着那个在狂风与绝壁之间、缓慢移动的、孤独的、小小的黑点。

风，依旧在呼啸，在打磨，在侵蚀。

那黑点，依旧在移动，缓慢地，固执地，向着更高的、更荒芜的、风更大的地方，慵懒地，挪动着。

仿佛要与这永恒的、暴烈的、将一切归于虚无的……

风的慵懒，一较高下。