雨下了整夜，没有要停的意思。

破庙里，篝火是唯一的光。空气里有铁锈味，也有药草被碾碎后的清苦气。

血从刀客的腹部涌出来，混着破损的脏器碎片，在青石板上晕开。他的同伴跪在一旁，脸比刀客还白。

苏锦瑟将一截肠子塞回去，头也没抬：“接骨，三百两。续筋，五百两。缝合脏器，一千两。先付后治，概不赊账。”

她的手法极稳。稳到不像个在荒郊野庙里行医的人，倒像是在自家药庐里切一片豆腐。

同伴嘴唇哆嗦：“你……你这是趁火打劫！”

苏锦瑟终于抬起眼。

那双眸子冷得像是淬了今夜这寒雨：“他的命在我手上。你觉得，他的命值不值两千两？”

没人再说话。

她低下头，继续穿针。羊肠线穿过皮肉的声音，比雨声更轻，却让在场所有人都听得清清楚楚。

缝完最后一针，苏锦瑟剪断线头，从侍女手中接过帕子，不紧不慢地擦去指尖的血污。

她将银票贴身收好。手指收回时，不经意间，碰了碰药箱最深处。

那里，藏着一只旧银镯。

孩童的尺寸。戴了有些年头，边角磨得发亮。

苏锦瑟的指尖在那只镯子上停了一瞬。

只一瞬。她便阖上药箱，起身。

江湖上都说，圣手仙苏锦瑟，只认钱不认人。

这话对，也不对。

她认钱，是因为钱能买这世上最贵的东西——比如，千年雪莲。

她认人，是因为这世上还有一种人，是她宁愿赔上性命也要救的。

但这话，她从不对人说。

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夜幕压下来，雨势更大了。

苏锦瑟推开破庙的门，冷风裹着雨丝扑了她一脸。

庙外停着一辆马车。通体乌黑，没有任何标识，车夫是个沉默的老人，蓑衣斗笠，看不清面目。马是百里挑一的乌骓，蹄子上包着厚布，踩在泥水里，一点声响都没有。

——能养这种马的人，不会在破庙里请大夫。

苏锦瑟停下脚步。

车帘掀开一角，一个中年男人走了下来。

他穿一身藏青锦袍，周身气度沉稳，一看就是在高门大户里掌事多年的人物。但眼圈发乌，眼底有血丝，那点体面全靠一口气强撑着。他撑一把油纸伞，走到苏锦瑟面前，将伞举过她头顶。

“苏大夫。”

不是问句。他认得她。

苏锦瑟没应，目光越过他肩头，落在那辆马车上。

男人并不在意她的沉默，从袖中取出一封信，双手递上。

封口是火漆封印，印纹是一柄剑，剑身上刻着两字——

凌霄。

苏锦瑟的眼皮跳了一下。

她没有接。

“凌霄山庄的活儿，我不接。”

转身便走。

“苏大夫。”男人没有追，只在身后说，“这封信，您还没看。”

“看了也不会接。”

“那，”男人的声音很稳，“您不妨看看另一件东西。”

苏锦瑟脚步一顿。

她听见身后传来箱盖开启的声音。不是木头的闷响，是金属。铜锁，铁页，严丝合缝——那箱子是特制的。

她没有回头。

“凌霄山庄的东西，”她背对着他，声音比雨水还冷，“我怕烫手。”

“这东西，不会烫手。”男人的话音落定，“它只会救命。”

苏锦瑟转过身。

雨幕里，中年男人站在马车旁，手里捧着一只打开的铜匣。匣分两格。第一格，是码得整整齐齐的金叶子。雨水溅上去，顺着叶脉纹路往下淌，在昏暗里闪着湿漉漉的光。那数目，够一个江湖人挥霍一辈子。

但苏锦瑟只扫了一眼，目光便落向第二格。

第二格，只放了一件事物。

一片花瓣。

花瓣已半干，边缘微卷，但颜色还在——幽蓝，蓝到发紫，像是把一小片夜色揉碎了凝在上头。七瓣，瓣瓣分明。

千年雪莲。七瓣蓝花。

苏锦瑟站在雨里，一动不动。

她不说话的时候，脸上什么表情都没有。但那个中年男人看见，她垂在身侧的那只手——那只方才在破庙里缝肠子都纹丝不动的手——指尖痉挛了一下，掐进了掌心。

只一瞬。

她便抬起头，目光直直钉过来：“你家主人，要我救的是什么人？”

中年男人合上铜匣。

“一个死人。”

“谁？”

“凌霄山庄少庄主。”他顿了顿，“萧墨寒。”

苏锦瑟眼底掠过一丝极淡的讥诮：“萧墨寒三个月前就死了。江湖上都传遍了——废了武功，中了一种无解之毒，灵堂都设过了。你现在告诉我，他还没死透？”

“正因为江湖上都以为他死了，”男人说，“才需要苏大夫。”

“需要我做什么？”

“让他活过来。”

“活过来？”苏锦瑟笑了，笑意里全是刀子，“你是不是找错人了？我是大夫，不是阎王。已经死了的人，我捞不回来。”

“所以，”男人平静地看着她，“您才看到了那片花瓣。”

雨声忽然变得很响。

苏锦瑟沉默了很久。

中年男人没有催她。他只是撑着伞，站在她面前，像一个等了很久的人终于等到了他等的那个名字。