那天晚上，鞭炮声震天响。

老两口带着小宝在屋里看春晚。

小林在院子里劈柴。

斧头落下，没砍准木头，砍在了左手的食指上。

那一瞬间，钻心的疼还没传来，血先喷了出来。

他看着那根几乎被砍断的手指，血淋淋地挂在手上半吊着。

他没有喊叫，也没有惊慌。

他只是默默地跑到水龙头下，用凉水冲了冲，然后找了根鞋带，死死地勒住手腕。

他不能去医院。

一去医院，就是几千块。

家里没钱了。

他简单包扎了一下，用一块破布裹着，继续劈柴。

血渗透了布，滴在雪地上，像一朵朵红梅花。

小君在屋里看见了。

她没哭，也没闹。

她只是推着轮椅，慢慢挪到他身边，递给他一瓶云南白药。

“疼吗？”她问。

“不疼。”小林咧开嘴笑了笑，脸色惨白，“比当年那一锤子轻多了。”

那一晚，年夜饭的桌子上，小林只用一只手拿筷子。

老父亲喝醉了，指着小林骂：“你个败家子！把自己搞成这样，把媳妇也搞成这样！当初让你考公务员你不听，非要搞什么互联网！”

小林低着头，扒饭。

没反驳。

小君突然把碗重重地一放。

“爸！”她吼道，“你闭嘴！”

全桌死寂。

“小林没错。”小君看着公公，眼神像刀子，“如果他当初听你的，去当那个一个月三千块的公务员，我早就死了。是我们拖累了小林，不是小林拖累了家！”

她转过头，看着小林。

“小林，把手伸出来。”

小林怯生生地把那只裹着布的左手伸过去。

小君当着全家人的面，解开那层渗血的布。

那根手指，已经发黑了。

但她轻轻地，用没受伤的手，握住了它。

“疼吗？”她问。

“疼。”小林哭了。

“疼就对了。”小君说，“疼，说明还活着。只要活着，这只手就能再写代码，就能再养活我们。”

那个除夕夜，小林是在村卫生所过的。

村医给他缝合伤口，没打麻药。

针线穿过皮肉的声音，咯吱咯吱的。

小林咬着毛巾，一声没吭。

小君就坐在旁边，握着他的另一只手。

窗外，烟花炸开。

五彩斑斓，照亮了这间破旧的小屋，也照亮了这对苦命鸳鸯的脸。