“真不愧是周总工的学生。”他说。然后伸手，在钟印肩上轻轻拍了一下。那只手的温度隔着衬衫传过来。

“继续忙吧。”

陆识檐转身离开。

钟印保持着盯着屏幕的姿势，一动不动。

肩膀上的温度，很久都没有消散。

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陆识檐坐在办公桌前，指间夹着一支没点的烟。

他很混乱，昨晚在梦里，那个人的手指攥得指节泛白，像是在深水里抓住唯一浮木的人。

白天在公司里，钟印是另外一个人。走路低着头，存在感稀薄得像一张用过的便利贴。偶尔在电梯里遇见，对方会迅速移开视线，好像多待一秒就会被传染什么绝症。

他点了一下烟，没点燃，只是放在鼻尖下闻了闻。

但昨晚那个钟印——在他怀里颤抖，眼睛里有一层很薄很薄的水光。不是便利贴，是被人揉皱又展开的纸，折痕清清楚楚地印在上面，每一个字都还看得见。

陆识檐把烟放在桌上，闭上眼睛。

那个画面太清晰了。

钟印把脸埋在他胸口，肩膀微微发抖。那双手，指节分明，骨感，像写代码的人特有的手。他当时低头看，看到钟印后颈露出的一小截皮肤，在梦里那个不真实的灯光下，白得过分。

他睁开眼，这个时候钟印应该还在敲代码，一声不吭的样子。

陆识檐不知道自己为什么会对一个只在梦里出现的人念念不忘。

更不知道，为什么白天那个低头走路的钟印，和晚上那个攥着拳头发抖的钟印，都让他觉得——好看。

不是那种需要琢磨的好看。是你看一眼，然后发现自己已经看了第二眼、第三眼的那种。

陆识檐站起来，把没点的烟扔进垃圾桶，想起中午在他的工位上的对话，他的电脑旁边放着一小盆蔫蔫的但就是不会死的多肉，连他养的植物都跟他一样的气质。

陆识檐收回视线，嘴角微微翘着，像昨晚梦里那个笑。

脑海里浮现的依然是那个攥着拳头颤抖的钟印……

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下午，钟印的状态一落千丈。

代码看了三遍也没看进去，手指悬在键盘上空，半天敲不出一个字。

他趴在桌上，用额头抵着冰凉的桌面。

每次陆识檐靠得太近，他就会这样。像一台过热的机器，需要很长时间才能冷却下来。那个人说的每一个字、做的每一个动作，都在他脑子里反复播放，像卡住的唱片。

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晚上下了班，钟印拖着腿往地铁站走。脑子里不停地在想：陆识檐为什么来研发部？为什么偏偏在他喊“烦死了”的时候出现？为什么要给他带饭？为什么要拍他的肩膀？为什么要靠那么近？为什么要跟我说话？我们不熟的，好吧！

他低头走路，余光扫到天桥边上那个小马扎——

算命先生已经不在了。

钟印松了口气，又觉得有点说不上来的奇怪。那个人的声音还在他脑子里转：“好好地钟氏后人，怎么什么都不懂……”

钟氏后人？

他加快脚步往家走。

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回到家，钟印站在门口，盯着门上的福字看了一会儿。

他想起太爷爷。村里人都叫他巡檐公，据说有些本事。钟印小时候身体不好，太爷爷捣鼓了些什么，后来就好了。爸妈说是药吃对了，钟印也觉得是。

但太爷爷教他画安魂印的时候，他还是认真学了。

“身体不舒服的时候就画。”太爷爷说这话的时候，浑浊的眼睛里有一种钟印看不懂的东西。

租这套房子的时候，他在门上画了一个，全当心理安慰。

现在看来——可能真的只是心理安慰。

“哥，你回来了？”钟灵从房间出来，“吃饭了吗？”

“吃过了。”钟印把那些乱七八糟的念头压下去，进了房间。

“哥，”钟灵跟过来，“我今天认识了隔壁的女孩。”

“嗯。”

“她说这个房子……嗨，我可一点都不怕！”

钟印看了妹妹一眼：“有什么好怕的！这么便宜的租金，还要什么自行车！”

“哥，辛苦你了！”钟灵说完，似乎觉得有点矫情，吐了吐舌头回房间去了。

钟印看着她没心没肺的样子，放心了一点。

等钟灵回房间，他一个人坐在床边。

窗外的月光照进来，惨白惨白的。

他深吸一口气。

什么凶宅不凶宅的。

来了都是客，进了这门，都得守社会主义的规矩。

“富强、民主、文明、和谐……”

他一边默念，一边躺下来，把被子拉到下巴。

闭上眼睛之前，他看了一眼天花板。

什么都没有。

很安静。

安静得有点过分。