“沈砚，”她说，“跟我来。我带你看花。”

她牵着他，走进花丛。栀子开得漫山遍野，白茫茫一片，像雪，像云，像一场永远不会醒的梦。香气很浓，很甜，像要把人醉倒。

他们在花丛里走。走得很慢，很轻，像怕踩碎什么。阳光很好，暖暖的，亮亮的，照在花上，照在他们身上，像镀了一层金。

“好看吗？”苏婉问。

“好看。”他说。

“香吗？”

“香。”

“那……我们就在这儿，不走了，好不好？”

他点头，想说话，但喉咙发紧，发不出声音。他只能看着她，看着她的眼睛，看着那片花海，看着这个春天的、最后的样子。

风过花丛，花瓣纷纷落下，像雪，像雨，像一场温柔的、盛大的告别。

他们在花雨中站着，握着彼此的手，不说话，只是站着，看着，听着。

听着春天的，最后一声叹息。

一九六七年六月二十一日，夜，十一点五十九分。

文化宫的老张来给沈砚送这个月的粮票，敲门，没人应。推门进去，看见沈砚躺在床上，盖着薄被，睡得很安详。脸上有笑意，很淡，很平静，像做了个好梦。

屋里很香，是栀子的香气。窗台上不知什么时候放了一小枝栀子，开得正好，白白嫩嫩的，在月光下像玉。

老张叫了他两声，没反应。伸手一摸，手是冰的。

人走了。

老张叹了口气，出门去报告。屋里很静，只有窗外的风声，和远处隐约传来的、夜虫的鸣叫。

月光从窗户照进来，照在桌上。桌上放着几样东西：

一块黑色的怀表，表盖开着，指针停在四点零三分。

一张发黄的演出海报，上面印着“钢琴独奏：苏婉小姐”。

一个铁盒，里面装满了信。

还有一张纸条，用那枝栀子花压着，上面是沈砚最后写的一行字，字迹很淡，很飘，像用尽了最后的力气：

“婉婉，春天最后的栀子，很香。我看见了。很美。”

风吹进来，花瓣轻轻颤动，香气弥漫。

像在点头。

像在说：

嗯，最后的春天。

很美。

（正文完）