“被王夫子收起来了，”张婶擦了擦手，“他说，那老秀才虽然没中举，却教过不少穷孩子认字，那些孩子后来有的成了账房，有的成了货郎，都记得他的好。这就是‘微光’——不一定照亮自己的路，能照亮别人的也行。”

雪停时，月亮出来了，把书院照得像铺了层银。沈砚抱着他的策论和砚台，站在银杏树下，影子被拉得很长。“我明天就要去京城了，”他突然说，声音里带着点不舍，“殿试要等开春才考，我想先去看看京城的学堂，听说那里有很多旧书，说不定能找到李秀才的其他批注。”

他从怀里掏出个小布包，递给我：“这个给你。”是块玉佩，雕着只小小的萤火虫，翅膀薄得像蝉翼，却被磨得光滑，显然是戴了很久的。“我娘说，萤火虫的光虽小，却能给夜路的人照个亮。你戴着它，就像我还在教你写字。”

我把玉佩系在腰间，冰凉的玉贴着皮肤，却奇异地暖。彩虹玻璃的彩光透过窗棂，落在玉佩上，萤火虫的翅膀泛着彩，像真的要飞起来似的。

沈砚走的那天，天没亮，雪已经化了，青石板路润得发亮。他背着书箧站在门口，王夫子拄着拐杖送他，两人没说什么，却像有千言万语。我把那本夹着银杏叶的《楚辞》递给他，里面还夹着我写的“微光”二字，纸页已经被暖得发脆。

“到了京城，别忘了给书里的批注看看雪，”我说，声音有点哑，“李秀才和阿芷，肯定也想知道后来人的事。”

沈砚点点头，把书紧紧抱在怀里，转身时又回头：“等我回来，教你写‘京城’的‘京’字，要写得像座城楼，稳稳当当的！”

他的背影消失在巷口时，太阳刚好爬上来，把彩虹玻璃的彩光映得更远了。我站在柴房后墙，摸着腰间的萤火虫玉佩，突然觉得，那些所谓的“微光”，从来都不是孤立的——李秀才落第时的坚持是微光，阿芷鬓边的兰香是微光，沈砚教我写字时的耐心是微光，张婶灶上的热粥是微光，连这彩虹玻璃折射的、碎在纸上的彩斑，也是微光。

这些光凑在一起，就成了能照亮前路的火把。

拾光的光屏在晨光里亮起来，43%的数值旁边，“微光”两个字闪了闪，像被墨笔描过。我知道，这江南书院的时光快要结束了，但那些藏在笔墨间的暖，那些关于微光的故事，会跟着沈砚的脚步去京城，跟着旧书里的批注传下去，跟着腰间的萤火虫玉佩，陪我走向下一个世界。

柴房窗上的彩虹玻璃还在，雪化后的阳光透过它，在描红本上投下新的彩斑。我拿起笔，在“微光”二字旁边，又写了个“路”字，笔画虽然还有点歪，却带着股不肯停的劲儿——就像沈砚说的，微光虽弱，可照前路，而路的尽头，总有新的光在等。