冰山餐厅在白天是哥谭上流社会趋之若鹜的顶级会所，到了夜晚，它露出真正的面孔——哥谭地下世界的中枢神经。

企鹅人的办公室就在这座冰山的顶端，不是物理意义上的顶端，而是权力意义上的。通往他私人书房的走廊铺着深酒红色的地毯，踩上去没有任何声音，墙壁上挂着油画，画框是镀金的，画面上是南极的冰原和企鹅，每一只企鹅的姿态都不一样——有的昂首挺立，有的俯身潜行，有的张开翅膀做出攻击的姿态。

企鹅人奥斯瓦尔德·科波特坐在他的红木办公桌后面。

他不是一个好看的男人。

身材矮小臃肿，肩膀窄而腹部圆，黑色礼服在他身上像是一层包裹着某种东西的皮。他的手又短又粗，手指像是被什么东西碾过又重新拼回去的，每一根都短了一截，但动作却出奇地灵巧。

此刻那双手正平放在桌面上，十指交叠，压着一份刚送来的文件。

他的头微微低着，单片眼镜反射着台灯的光，遮住了他的眼睛。他身后站着一排企鹅标本，每一只都被制成了永久的姿态，玻璃眼珠在昏黄的灯光下闪着幽光。

书房里很安静，只有角落里的古董留声机在转动，播放着一首低沉的爵士乐，小号的旋律在红木家具和厚重的天鹅绒窗帘之间来回弹跳。他面前摊开着两份文件。

第一份是斯特林先生的评估报告。

他用指头翻开，单片眼镜后的眼睛快速扫过那些字句。

“姓名：潘妮。年龄：约十一至十二岁。

来源：约一个月前出现在圣玛丽孤儿院门口，被一名同龄男性流浪儿送交。

流浪儿身份不明，东区口音，约十一至十二岁，黑色头发，蓝色眼睛，此后未再出现。

被送交者无身份证明，无家庭信息，不记得姓名、出生地、父母。

孤儿院命名潘妮。”

企鹅人的嘴角往下撇了一点。他讨厌信息缺口。

一个凭空出现在孤儿院门口的女孩，一个把她送过来之后就消失了的男孩，两个都没有任何可以追溯的过去。

在哥谭，没有过去的人通常意味着两件事——要么是有人刻意抹掉了他们的过去，要么是他们本身就是麻烦。

无论是哪一种，都需要谨慎处理。

但斯特林先生在评估报告的结论部分用红笔画了一道着重线：“潜力评估：A+级。格斗学习速度超常，拥有被动的动作预判能力，疑似超感官知觉。可归类为变种人。”

企鹅人的手指在“变种人”这个词上停住了。单片眼镜后面的眼珠一动不动地盯着这三个字，瞳孔微微收缩。

在哥谭，变种人不是没有。

蝙蝠侠的对手里就有几个——杀手鳄，泥脸，还有一些躲在暗处从未暴露过的。

这些人要么成了疯子，要么成了传说，要么成了蝙蝠侠的囚徒。

但他手里这一个，是一个十一岁的、失忆的、可以被塑造的女孩。

他的嘴唇动了一下，发出一个几乎听不到的声音。

不是冷哼，不是叹息。

是某种介于满意和算计之间的东西。

然后他翻开第二份文件——莫兰和多丽丝的训练报告。

莫兰的字迹潦草得像是在纸上打架，但他的评语每一句都很有分量。

企鹅人读得很慢，单片眼镜随着他眼球的移动而微微反光。

他读到“在十五岁组对练中第三天就能同时对抗两人”时，右手的食指在桌面上轻轻敲了一下。

他读到多丽丝的报告——“手部精细动作控制能力接近完美”——他的左手无名指也跟着敲了一下。

两根手指轮流敲击桌面，发出缓慢而有节奏的嗒嗒声，和爵士乐的鼓点刚好错开半拍。

他合上文件，抬起头，按下桌上的铜质对讲机按钮，对守在门口的保安说了两句话。

然后他从椅子里站起来，转身走到窗边。

窗外是哥谭灰蒙蒙的天空，尖顶建筑在阴天的光线里像是被切割出来的黑色几何体。

他把双手背在身后，十根粗短的手指互相握着。在这座城市，要在蝙蝠侠的眼皮底下保住一个变种人，就像在鲨鱼池里保住一块带血的肉。

但企鹅人不是普通的鲨鱼。他能在这座城市的顶层和底层同时生存，靠的就是两样东西：信息差和筹码。

而一个有变种能力的孩子，是这座城市里最有价值的筹码之一——前提是这枚筹码必须牢牢地握在他自己手里。

走廊里传来脚步声，轻轻地在酒红色地毯上几乎听不到。

然后是敲门声，节奏不紧不慢。

企鹅人转过身。

“进来。”

门被推开的时候，宇智波风走了进去。

她的身上已经没有了血迹。那些在屠宰车间大厅里溅到她脸上、手上、衣服上的血迹，在离开训练场后被仔细地清洗过了。

水是凉的，但她已经习惯了凉水——孤儿院的热水器常年坏着，冷水洗脸是她在那里学会的第一件事。

有人给她递了绷带和一套干净的衣服。

衣服是普通的白色上衣和深色长裤，没有装饰，没有标识，面料是廉价的混纺棉布，洗过几次之后领口微微有些变形。

但穿在她身上，却有一种奇异的妥帖感，像是粗糙的画框里装着一幅不该属于这里的画。

她肩上的伤已经被处理过了。

绷带从锁骨下方绕过腋下，在肩膀和胸口之间缠绕了好几圈，白色的纱布在深色长裤的映衬下格外显眼。

她的手掌也缠了一圈绷带，从虎口到手背，遮住了被碎玻璃割破的那几道伤口。绷带缠得很紧，手指活动时会牵动布料发出极其细微的摩擦声。

她的头发也洗过了。黑色的长发还没有完全干，湿漉漉地披在肩上，几缕贴在脸颊两侧，衬得她的皮肤格外白皙。

那种白不是健康的、透着血色的白，而是长期在室内、缺乏日照之后形成的一种接近透明的白，像是薄瓷的釉面。

她的嘴唇颜色很淡，下唇上那道被自己咬破的伤口还没有完全愈合，在唇角留下一个深红色的小点，像是一枚尚未成型的痣。

她的五官在洗去血污之后终于完整地显露出来。

眉骨的弧度柔和但线条分明，眉尾微微上挑，给整张脸定下了一个不易接近的基调。

眼睛是纯黑色的，虹膜和瞳孔的边界在普通光线下几乎无法分辨，像是两颗被打磨过的黑曜石。睫毛很长，但不卷翘，而是直直地垂着，在颧骨上投下浅浅的阴影。

鼻梁挺直，鼻翼收得干净利落，嘴唇的形状精致得像是用笔描出来的。

她的下颌线条还没有完全褪去孩童的圆润，但已经隐隐透出成年后将会变得锋利的轮廓。

她的身形瘦小，肩膀窄，骨架纤细，站在红木书架的阴影里像是一棵还没有长开的树苗。

白色上衣的袖口在她手腕处微微空着，露出一截缠着绷带的手腕。

她的脚上穿着一双黑色的训练鞋，鞋带系得很紧，鞋底在酒红色的地毯上没有任何声响。

她走进这个房间的时候，什么都没碰。

她的手垂在身侧，手指微微蜷着，指尖藏在掌心。她停在距离门口不远的位置，没有继续向前走。

她的脸上没有表情——不是冷漠，不是克制，而是一种更深层的、近乎本能的戒备。

她的嘴唇没有抿，眉毛没有皱，只有那双黑色的眼睛在缓慢地扫过房间里的一切。

油画上的企鹅，书架上排列整齐的烫金书脊，头顶的水晶吊灯没有开，只有台灯的暖光照着办公桌。角落里的古董留声机还在转，爵士乐像一条缓慢流动的河，在安静的空间里蜿蜒。

她的目光最后落在企鹅人身上。

他的身高大约只到她额头的水平，但他站在那里的姿态——双手背在身后，肩膀平稳，下巴微抬——却像是一个比她高大得多的人。

他的身体是臃肿的，黑色的礼服在他身上被撑出圆润的弧度，但他的站姿是笔直的。

他的脸在台灯和窗外阴天的双重光线下呈现出一种病态的苍白，额头和颧骨上有一层薄薄的油光。

高顶礼帽在他的头顶投下阴影，单片眼镜的链子在腮边轻轻晃动，反射着细碎的金光。

他的鼻子长而尖，嘴唇很薄，耳朵微微外扩，像是某种在黑暗中生存太久的动物。

宇智波风之前通过走廊时的手指就已经轻轻蜷在掌心。

此刻站在企鹅人的书房里，她垂在身侧的手指微微动了一下，想蜷进掌心，又克制住了。

因为在这个房间里，任何多余的动作都可能被视为示弱。

但她不能完全控制住自己的心跳。

心跳声在耳膜里放大，缓慢而沉重。

这是她第一次独自面对哥谭地下世界的顶层人物，她的膝盖微微发软，但她没有让自己的腿弯曲分毫。

她的脚趾在训练鞋里下意识地抓紧鞋底——这是一个从孤儿院里带出来的习惯，当紧张的时候就用脚趾抓地，因为脸上的表情会被贝勒老师看到，但鞋子里的动作没人能发现。

她刚刚经历了人生中最血腥危险的一天。

她曾用叉子杀了两个人。

在第十天她用匕首杀了第三个人。

她的眼睛流了血。

她从镜子里看到了自己眼睛里不该存在于这个世界上的东西。

然后她被清洗干净、包扎好，被告知“老板要见你”。

她不知道接下来会发生什么，但她知道，她身上刚刚觉醒的那个东西——那个让她眼睛发烫、让世界变慢、让她看到别人看不到的东西的能力——已经让她从一个可以被替换的训练生，变成了一件不能轻易失去的资产。

被重视，意味价值更高。但在哥谭，更高的价值有时候更危险。

她站在酒红色的地毯上，湿发贴着苍白的脸颊，绷带缠着纤细的肩膀，白色上衣在台灯的光线下泛着淡淡的暖色。

她的外表是精致而脆弱的，像是陈列在古董店橱窗里的瓷娃娃。

但她在等待企鹅人开口的这一刻——她的膝盖微微发软、她的脚趾在鞋子里抓着鞋底、她的心跳在胸腔里沉闷地撞击——却什么也没有表现出来。

企鹅人从窗边走了回来，绕过办公桌，在她面前停下来。这个距离刚好够他仰头看清她的脸，也刚好够她低头看到他那顶高顶礼帽的顶部。

单片眼镜反射着台灯的光，遮住了他的右眼，露出来的左眼正看着她，那眼神不像是看人，更像是鉴定师在鉴定一件刚到手的藏品——不是艺术的鉴定，是价值的鉴定。

沉默延续了几秒。

“你的名字，”他终于开口了，声音有些尖，却不像克莱尔那么甜腻，而像是用指甲划过玻璃板，“斯特林说你叫潘妮。”

宇智波风站着没有动。

她能感觉到自己的脚趾还死死抓着鞋底，像是踩在悬崖边上的人抓着最后一块石头。

她的膝盖里面有一根筋在轻微地跳，她希望企鹅人看不到她裤子布料的颤动。

她的嘴唇张开了。声音平稳——平稳得连她自己都感到意外。

“是的，先生。”

企鹅人的嘴角弯了一下。那个弧度不算微笑，也不算嘲弄，像是一个买家在拍卖行里听到报价时做出的那种本能的嘴部动作。

他抬起一只手，那只手指粗短但指甲修剪得极其整齐，朝沙发方向做了一个“请”的手势。

“坐吧，”他说，“我们有很多事情需要谈。”

宇智波风走向沙发时，她的脚趾终于从鞋底的抓握中松开了。

她在沙发上坐下，没有靠背，脊背挺直。湿发在白色上衣的肩头洇出了两小块深色的水渍，像是某种无声的信号，标记着这个身体的温度正在缓缓扩散到空气里。

她的手掌平放在膝盖上，绷带在指缝间露出细密的纹理，她的指节在缠满纱布的掌心轻轻蜷了一下，然后慢慢松开。

企鹅人坐回他的办公椅，按灭了留声机。