灰衣男人在前面走，步子不快不慢，像丈量过似的。

李念跟在后头，手心攥着那块玉镯，指节发白。她脑子里转过七八个念头——是谁？怎么知道玉镯的事？叫她去干什么？

可她没有回头。

不是不怕，是怕了也没用。能从宫里拿出通行腰牌的人，在长安城里，她想躲也躲不掉。

两人穿过东市，拐进崇仁坊，又穿过两条巷子，在一座不起眼的宅子前停下。

灰墙黑瓦，门楣上没挂牌匾，门口也没石狮子。乍一看像普通民居，但门缝里透出来的青砖地面扫得比镜子还亮，连片落叶都没有。

灰衣男人上前叩了三下，停了片刻，又叩了两下。

门从里面开了。

开门的也是个灰衣人，年纪更大些，佝偻着背，看了李念一眼，侧身让路。

“李姑娘，请。”

李念跨过门槛。

院子不大，种了两棵槐树，树冠遮住了半边天。树下摆着一把竹椅，椅上坐着一个人。

一个老妇人。

六十来岁，头发全白了，梳得一丝不苟。穿着一件半旧的檀色褙子，料子是好料子，但洗得发白。她手里捏着一串佛珠，拇指一颗一颗地拨着，动作很慢，像数了几十年。

看见李念进来，她抬起眼睛。

那双眼睛不大，眼角的皱纹像扇子一样散开，但眼神很清亮。不是普通老太太该有的眼神——更像是见惯了风浪，什么场面都压得住的那种人。

“坐吧。”老妇人指了指旁边的竹凳。

李念没坐。

“你是谁？”她问。

老妇人没急着回答，而是朝灰衣男人摆了摆手。男人躬了躬身，退出去，把门带上了。

院子里只剩下两个人。

槐树上有蝉在叫，一声接一声，叫得人心烦。

“你长得像她。”老妇人忽然说。

“像谁？”

“像你母亲。”

李念的手指猛地收紧。

“你——”

“别急。”老妇人笑了笑，笑意很淡，像是在脸上挂了很久的一种习惯，“我不是来害你的。要想害你，你今天走不出崇仁坊。”

李念盯着她看了几秒，慢慢在竹凳上坐下了。

“你到底是谁？”

老妇人把佛珠放在膝盖上，双手交叠，缓缓开口：“我姓姜，当年在掖庭宫当差。后来被分到寿王府，伺候过你娘。”

李念的心跳漏了一拍。

寿王府。伺候过杨玉环。

“你认识我娘？”

“认识。”姜嬷嬷的眼神柔和了些，“她那时候才十七八岁，爱笑，爱吃荔枝，弹一手好琵琶。寿王待她也好——如果不是后来……”

她没说完，但李念知道她要说的是什么。

后来，唐玄宗看上了自己的儿媳妇。

“你怎么知道我还活着？”李念问。

“我不知道。”姜嬷嬷说，“我只是猜。”

“猜？”

“你手里的那只玉镯，是一对的。”姜嬷嬷指了指李念的袖口，“另一只在我这儿。”

她从袖子里摸出一只玉镯，递过来。

李念接过去，手都在抖。

两只镯子并排放在她掌心里，一模一样——青白玉，温润通透，内壁都刻着字。她那只刻的是“环”，这只刻的是——

“念”。

环，念。

杨玉环。李念。

她养母给她取名叫阿念，原来不是随便起的。那个“念”字，是母亲早就定下的。

“这镯子是你娘出嫁时戴的。”姜嬷嬷的声音很轻，“后来你出生，她说要做一对，一只刻她的名字，一只刻你的。你是她的念想。”

李念把两只镯子攥在手心，玉的凉意透过皮肤，一直凉到骨头里。

“她……她以为我死了。”她听见自己的声音，有点哑。

“是。”姜嬷嬷说，“沈氏把你抱走的时候，谁都没告诉。你娘以为你没了，哭了一个月，眼睛差点哭坏。后来她不哭了，但每年你生日那天，她都会抄一整夜的经。”

李念低下头，盯着地上的槐花影子，眼泪在眼眶里转了几圈，被她硬生生憋回去了。

“你今天找我来，就是为了给我这只镯子？”她问。

“不全是。”姜嬷嬷叹了口气，“我是来告诉你——有人在查你。”

李念抬起头。

“谁？”

“杨国忠的人。”姜嬷嬷的声音压得很低，“你最近在查王家的案子，查到了不该查的东西。王瑾的事，背后是杨国忠在操盘。”

李念心里一震。

她猜到过这个方向，但从一个宫里人口中说出来，分量完全不同。

“王瑾的案子，跟杨国忠有什么关系？”

“王崇是太子的人。”姜嬷嬷说，“杨国忠想扳倒太子，先拿王崇开刀。王瑾那个外室——苏娘子，你知道吧？”

“知道。”