金属球开始发热的频率越来越高。

沈念把它藏在工具箱最底层，用破布裹着，林远不知道。

她每天夜里趁他睡着以后拿出来，握在手心里，闭着眼睛感受那种温度。

有时候球只是微温，有时候烫得她必须换手。

第六天夜里，球突然亮了。

不是反射光，是从内部透出来的光，暗红色的，像烧红的铁。

沈念把它放在木板上，光映在舱壁上，把整个舱室染成暗红色。

林远被光晃醒了，坐起来，看到那个发光的球，愣住了。

“那是什么？”

沈念没回答。

她盯着球，手指悬在球面上方，没敢碰。

光持续了大约十几秒，慢慢暗了，球恢复成原来灰白色的样子。

“沈念。”林远的声音有点紧，“那是什么时候有的？”

“五天前，从渔网里捞的。”

“你一直没告诉我？”

“不知道怎么说。”

林远盯着那个球，又看了看她。

他张了张嘴，想问什么，但最后只是说：“它还发过光吗？”

“第一次。”

两个人沉默地看着那个球。

它安静地躺在木板上，像一个普通的铁疙瘩。

“沈念。”

“嗯。”

“下面的那个东西——它是不是在送东西上来？”

沈念抬起头看了他一眼，她想过这个问题，但没想明白。

“也许。”她说。

“那它想干什么？”

沈念没有回答。

第七天，海面上起了雾。

不是之前那种薄雾，是浓得化不开的、像墙一样的雾。

能见度不到五米，平台边缘的栏杆都看不清。

林远站在舱室门口，伸手探了探雾，手指湿漉漉的。

“这雾不对劲。”他说。

沈念正在摆弄收音机。

雾起来之后，收音机里的杂音变了，不再是沙沙声，而是那种低沉的、嗡嗡的底噪，像远处的雷。

她把旋钮转了几圈，突然收到一个信号。

不是广播，不是人声，是一串有规律的滴答声——摩斯电码。

沈念的手指停在旋钮上。

“你听得懂吗？”林远问。

“学过，很久以前。”

她闭上眼睛，跟着滴答声默念，滴答——滴——滴答答——滴——

“……帮助……需要帮助……”

她睁开眼睛。

“有人求救。”

“在哪儿？”

“不知道，信号很弱，但就在附近，雾里。”

两个人对视了一眼，雾里，什么都看不见。

船划出去，可能迷路，可能撞上什么。

“你觉得是谁？”林远问。

沈念看着收音机，沉默了十几秒。

“不知道。”她说，“但不管是谁，能在雾里发信号——他们不是普通人。”

沈念把小船推到水里。

林远跟在后面，手里攥着那把瑞士军刀。

雾很浓，船头刚离开平台，平台就看不见了。

沈念一手掌舵，一手拿着指北针，按照信号的方向慢慢划。

滴答声断断续续，时强时弱。

她每划一段就停下来，把耳朵贴在收音机上听方向。

“左转。”

林远把桨换到右边。

“停。”

船停了，雾里出现一个黑影，很大，比他们的船大三倍。