“睡一会儿吧。”他说，“到了我叫你。”

苏婉点点头，但还是没睡。她睁开眼，在昏暗的光线里看着他，看了很久，然后伸出手，很慢，很轻地，碰了碰他的脸。

手指很凉，很粗糙，但触感真实。

沈砚握住她的手，握得很紧。

“我还活着。”他说，声音有点哽，“对不起，让你等了这么久。”

苏婉摇头，眼泪又掉下来。这次她没忍住，小声地，压抑地哭出声。像一只受伤的小兽，在黑暗里，终于敢发出声音。

沈砚抱住她，紧紧抱住。她的肩膀很瘦，骨头硌人，但在他怀里，是真实的，是活的。

“都过去了。”他低声说，像在哄孩子，“都过去了。我们会好好的，会活下去，去看春天。”

苏婉的脸埋在他肩上，眼泪浸湿了他的衣服。她哭得很克制，但身体在抖，像要把这八个月所有的恐惧、所有的委屈、所有的痛，都哭出来。

沈砚拍着她的背，一遍一遍，很轻，很慢。

船在江上航行，发动机突突地响，水浪拍打着船身。外面是浩荡的长江，是沦陷的国土，是无尽的战火。但在这个黑暗的、充满煤灰的狭小空间里，他们暂时安全了。

他们在一起了。

虽然浑身是伤，虽然前途未卜，虽然不知道明天会怎样。

但他们在一起了。

这就够了。

船行了半天，苏婉终于睡着了。

她睡得很不安稳，眉头皱着，手紧紧抓着沈砚的衣服，像怕他会消失。沈砚一动不动，让她靠着，听着她细微的呼吸声，心里是前所未有的平静。

他想起很多事。想起第一次在咖啡馆看见她，弹肖邦的《夜曲》，手指在琴键上跳跃，像在跳舞。想起在兰心戏院，她弹《革命》，台下掌声如雷。想起在火车站，她在雨里奔跑，追着火车，伞掉在地上。想起在苏州河边，他隔着车窗看见她，隔着雨幕，隔着硝烟，隔着生死。

现在，她在他怀里。瘦了，伤了，但还活着。

他还活着。

命运对他们很残忍，但至少，给了他们重逢的机会。

傍晚时分，船停了。外面传来说话声，是船工在靠岸装货。沈砚透过缝隙往外看，是个小码头，很荒凉，没什么人。天快黑了，江面上起了雾，灰蒙蒙的。

苏婉醒了，睁开眼睛，眼神还是茫然的，但比之前清亮了些。

“到哪儿了？”她哑着嗓子问。

“不知道，应该是中途停靠。”沈砚低声说，“饿不饿？吃点东西。”

他拿出干粮，是硬邦邦的饼，掰碎了，喂她吃。苏婉小口小口地吃，吃得很慢，很艰难。她的喉咙在牢里被辣椒水烧坏了，吞咽很疼。

沈砚看着她，心像被针扎。那个弹钢琴的苏婉，那个在讲台上教书的苏婉，现在连吃口饼都这么痛苦。

“慢点，喝点水。”他递过水壶。

苏婉喝了几口水，摇摇头，不吃了。她靠在煤堆上，看着缝隙外灰暗的天光，看了很久，忽然轻声说：

“我以为……再也见不到你了。”

沈砚的鼻子一酸。

“我也是。”他说，“我以为我死了，你也以为我死了。但我们都还活着。这是……奇迹。”

苏婉转头看他，眼神很复杂。

“在牢里，我常想，如果你还活着，会在哪里，在做什么。我想，你一定在救人，在战场上，在需要你的地方。你不会知道我在这里，不会来救我。这样……也好。”

“为什么？”

“因为……”苏婉的眼泪又涌上来，“因为我不想让你看见我……这个样子。不想让你知道，我经历了什么。”

沈砚握住她的手，握得很紧。

“婉婉，听着。”他看着她，一字一句，“不管你变成什么样子，不管你经历了什么，你都是苏婉。那个弹琴的苏婉，那个教书的苏婉，那个有骨气的苏婉。我认识的，喜欢的，就是这样的你。永远都是。”

苏婉的眼泪大颗大颗掉下来。她扑进他怀里，紧紧抱住他，像抱住救命稻草。

“沈砚……沈砚……”她一遍遍叫他的名字，声音嘶哑，破碎。

沈砚抱着她，拍着她的背，让她哭。他知道，她需要哭出来。把这些日子的恐惧，委屈，痛苦，都哭出来。

哭过了，才能重新活过来。

外面，天完全黑了。船又开动了，在黑暗的江面上航行。远处有零星的灯火，像鬼火，在雾里飘忽。

夜深了，苏婉又睡了。这次睡得很沉，呼吸平稳了些。沈砚不敢睡，警惕地听着外面的动静。江上有巡逻的日本汽艇，探照灯的光柱扫过江面，偶尔有枪声，不知道在打什么。

他想起三姐的话：“路上很苦，她能撑住吗？”

能。他想。苏婉能撑住。她经历了76号的地狱，还能活下来，还能哭，还能说话，还能相信他。这样的女人，比钢铁还坚韧。

后半夜，苏婉忽然惊醒，浑身发抖。

“怎么了？”沈砚连忙问。

“血……好多血……”她喃喃地说，眼神涣散，“林姐……林姐身上都是血……”

沈砚知道，她在做噩梦。牢里的经历，成了她永远的梦魇。

“没事了，都过去了。”他抱住她，轻声哄，“林姐没事，她还活着，在等我们去救她。我们都还活着，都会好好的。”

苏婉在他怀里慢慢平静下来，但身体还在抖。

“沈砚，”她轻声说，“我有时候想，如果当初你没遇见我，会不会……活得轻松一点？”

“不会。”沈砚说得很肯定，“如果没遇见你，我可能还是个只知道读书的呆子，不知道什么叫爱，什么叫痛，什么叫活着。遇见你，是我这辈子最幸运的事。哪怕后来发生了这么多事，我都不后悔。”

苏婉抬起头，在黑暗里看着他。虽然看不清，但她能感觉到他的目光，很温柔，很坚定。

“我也是。”她说，“遇见你，我学会了诚实。在牢里，我能撑下来，就是因为……我不想背叛你教我的诚实。”

沈砚的眼泪终于掉下来。他低下头，额头抵着她的额头。

“我们都要活下去。”他说，“为了彼此，活下去。”

“嗯。”苏婉点头，“活下去。”

天快亮时，船又停了。外面传来船工的喊声：“南通到了！下船的下船！”

沈砚掀开油布一角，往外看。是个简陋的码头，天刚蒙蒙亮，江面上雾气很重。码头上没什么人，只有几个早起的渔夫在整理渔网。

“到了。”他对苏婉说，“我们下船。”

他们钻出煤堆，身上全是煤灰，像两个黑人。船工看见他们，没说话，只是指了指跳板。

沈砚扶着苏婉下船。脚踩在坚实的土地上，他才觉得，真的离开上海了。

码头边，一个穿长衫的中年男人走过来，低声问：

“是陈先生和陈太太吗？”

沈砚点头。

“跟我来。”男人转身就走。

他们跟着他，穿过码头，走进一条小路。路两边是农田，种着油菜，开着小黄花，在晨雾里朦朦胧胧的，像一场梦。

春天真的来了。

苏婉停下脚步，看着那片油菜花，看了很久。

“怎么了？”沈砚问。

“花开了。”苏婉轻声说，声音里有一丝哽咽，“沈砚，春天来了。”

沈砚顺着她的目光看去。金黄的油菜花，在晨雾中摇曳，生机勃勃。是啊，春天来了。战争还没结束，苦难还没结束，但春天还是来了。

像某种承诺，像某种希望。

“嗯，春天来了。”他说，握紧她的手，“我们一起看。”

他们继续往前走。身后，长江浩浩荡荡，流向远方。前方，小路蜿蜒，通向未知的、但至少是自由的远方。

天亮了。