沈陌点了点头。周远航看着他，目光里有一种沈陌不太确定的东西——也许是欣慰，也许是感慨，也许是一种“时间过得真快”的叹息。

“沈陌，你有没有想过读博？”周远航问。

沈陌愣了一下。读博？他想过。在进入悬赏游戏之前，他想过。在完成十一个副本之后，他也想过。读博意味着继续做数学，继续写论文，继续在这个校园里待三年、四年、五年。他不讨厌数学。他喜欢数学。数学是他的语言，他的信仰，他的家。但他不知道自己是不是还想在这个家里待那么久。他需要出去看看。看看外面的世界，看看活着的人，看看真实的生活。

“我想先休息一段时间。”沈陌说。

周远航点了点头。“也好。你太累了。看得出来。你比以前瘦了，脸色也比以前差了。休息一段时间，调整调整，再决定。不急。你还年轻。”

沈陌没有说话。他站在走廊里，看着周远航的背影。他走得很慢，每一步都很稳，但背已经驼了。他老了。他需要休息，但他没有休息。他还在工作，还在改作业，还在读论文，还在指导学生。因为他需要意义。数学是他存在的意义。沈陌理解了。数学不是他的意义——活着才是。活着，然后去做一些有意义的事。比如写完论文，比如请人吃饭，比如陪着朋友，比如记住死去的人。

他转身，走进了实验室。

下午五点，沈陌走出了数学楼。

阳光从西边照过来，把整栋楼的一半染成金色，另一半留在阴影里。梧桐大道上有很多人——下课的学生，上班的职工，散步的老人。他们的影子在阳光下被拉得很长，交错在一起，像一幅抽象的画。沈陌走在他们中间，感觉自己也是这幅画的一部分。不是主角，不是配角，是背景。但背景也很重要。没有背景，画就是空的。

他走到了南门，走出了校园，走向了他的公寓。路上经过了面馆——老张面馆。他停了下来，透过玻璃窗往里看。里面人不多，只有三四桌。老板在灶台后面忙活，老板娘在收银台后面看手机。他看到了一个熟悉的身影。方远。他坐在靠里的位置，面前摆着一碗牛肉面。他低着头，在吃。很慢，每一口都嚼了很久。

沈陌推门走了进去。

“方远。”

方远抬起头，看着他。他的脸色比上次见面时好了一些——不再是那种青灰色的、像死人的颜色，是淡粉色的，有了一丝血色。他的眼睛下面还有黑眼圈，但浅了很多。他的嘴角不再是向下弯的，而是平的。不是笑，但也不哭。只是平。像平静的湖面。沈陌坐到了他对面。

“你怎么来了？”方远问。

“路过。”

“你骗人。你的公寓在另一边。你不是路过。你是专门来的。”

沈陌沉默了一下。方远说得对。他不是路过。他是专门来的。因为他想确认方远还活着。每天都想。不看到不放心。

“加了辣椒吗？”沈陌问。

“加了。多加了。”

“好吃吗？”

“好吃。”

沈陌也点了一碗面，坐在方远对面，慢慢地吃。两个人没有说话。只有吃面的声音，吸溜吸溜的，在安静的小店里像一首二重奏。老板在灶台后面看着他们，笑了。他看懂了——不是两个普通的客人在吃面，是两个从地狱里爬出来的人在庆祝活着。

沈陌吃完了面，把汤也喝了。方远也吃完了。两个人坐在桌前，看着空碗，沉默了。

“方远。”

“嗯。”

“你最近梦到他们吗？”

方远沉默了很久。他的手在桌上，手指在微微发抖。

“梦到。每天都梦到。他们的脸。他们求我不要杀他们。我投票给了他们。他们死了。”

沈陌伸出手，握住了方远的手。方远的手是冷的，像冰。但他的手指在慢慢地变暖，因为沈陌的手是暖的。他在给方远传递体温。就像母亲曾经给他传递体温——在他发烧的时候，在他做噩梦的时候，在他害怕黑暗的时候。

“那不是你的错。”沈陌说。“你不知道规则之外的规则。你只是按照规则做了。”

“但我应该知道。你知道了。”

“因为我比你幸运。裴烬在我身边。他告诉了我规则之外的规则。你没有裴烬。你只有自己。”

方远看着他，眼睛红了。“沈陌。”

“嗯。”

“谢谢你。”

“不用谢。活着就好。”

方远的眼泪流了下来。无声的，像小溪一样，顺着脸颊流下来，滴在桌上。沈陌没有松手。他握着方远的手，看着他的眼泪，想起了母亲在日记里写的——“哭完就好了。哭完就可以继续活。”

方远哭了很久。然后他擦了眼泪，笑了。不是微笑——是真正的、完整的、发自内心的笑。很短，只持续了不到一秒。但那是真实的。沈陌看到了。他也笑了。两个人面对面，在小小的面馆里，在昏黄的灯光下，笑了。老板也笑了。老板娘也笑了。所有的人都在笑。

沈陌走出了面馆，站在梧桐树下，看着夕阳。天空是橙色的，金色的，红色的，一层一层地叠加在一起，像一幅油画。梧桐树的叶子在夕阳中变成了黑色，像无数个细小的剪影。风停了，树叶不摇了，世界安静了。他在看夕阳，想起了母亲在日记里写的——“星星真多。数不清。”太阳不是星星，但它也是圆的，亮的，美的。像母亲的笑容。他看到了母亲在笑。在夕阳里，在树叶里，在风里。她在他身边。她一直在。