她的鞋子在草地上打滑，脚后跟陷进泥土里，留下两道深深的沟。她的手指在出汗，和斯威夫塔手指之间的摩擦力在变小，她能感觉到那只手正在一点一点地从她手里滑出去。

她咬住牙，把全身的重量都压到脚后跟上，手臂上的每一根肌肉都在发抖。

“你——”她的声音从牙缝里挤出来，“给我——放手——”

藤蔓没有放手，它只是抖了抖。

但有什么东西变了。

艾维斯感觉到脚下的震动变了。

不是藤蔓移动的那种持续的、低频的震颤，而是一种更重、更有节奏的震动——像有什么很大的东西正在靠近。

天空被什么东西遮住了一角。

她抬起头。

黑色的，很大的黑色，从云层里降下来，带着一种不属于自然界的、机械的、被精确控制的风声。

蝙蝠形状的阴影掠过她的头顶，落在藤蔓中间。

她看见了披风展开的样子——不是飘，是撕裂。

像一把黑色的刀从空中切下来，把藤蔓的防线劈成两半。有东西砸在藤蔓上的声音，沉闷的、有重量的，像锤子敲进木头。

藤蔓松开了。

斯威夫塔的身体突然失去了拉扯的力量，往艾维斯的方向倒过来。

艾维斯没站稳，膝盖跪在地上，把斯威夫塔的上半身接住了。很重，比想象中重得多。一个十八九岁女孩的全部重量压在她怀里，头靠着她的肩膀，湿漉漉的头发贴在她的脖子上，血是温的，但正在变凉。

她抱着她，跪在草地上。

面前是黑色的披风和绿色的藤蔓绞在一起的声音——撞击、撕裂、植物汁液喷溅的声响，混着金属碰撞的清脆回音。

有东西飞过来落在她旁边，是一枚烟雾弹，还在冒烟，白色的烟雾从气孔里嘶嘶地喷出来，被风吹散。

她看不清了，只有声音，和怀里的重量。

斯威夫塔的嘴唇在动。

艾维斯低下头，把耳朵凑近她的嘴边。

“……桥……”

“什么？”

“桥……还在……”

艾维斯闭上眼睛。

她感觉到斯威夫塔的手指在她手心里动了一下，很轻，像麻雀爪子的力度。

她用力握住了那只手。

警笛声近了，很多警笛，从四面八方围过来。头顶有螺旋桨的声音，很大的那种，不是新闻直升机的——是戈登警长叫来的支援。

烟雾开始散了。

藤蔓在退。

不是逃跑，是收缩，像一只受伤的动物把肢体收回身体，它们从地面抽离的时候留下了一道道深深的沟壑，草皮被翻起来，泥土裸露着，像刚被犁过的田。

藤蔓退到公园边缘的时候，艾维斯看见了站在藤蔓中间的那个人。红色的头发，绿色的衣服，皮肤上有叶脉一样的纹路。她站在一棵被藤蔓撑裂的老橡树旁边，脸上没有表情，像在看一件与自己无关的事。

她没有看艾维斯。

她的目光落在别处——落在更远的地方，落在哥谭灰蒙蒙的天际线上，落在那些高楼的轮廓和蝙蝠灯的光上，然后她转过身，走进了藤蔓编织的阴影里，消失了。

警车停在公园门口。穿着防弹衣的警察从车里涌出来，有人拿着枪，有人拿着急救箱。

艾维斯还跪在地上。她的膝盖已经湿透了，裙子沾满了泥土和草汁，还有血。斯威夫塔的头靠在她的肩膀上，呼吸很浅，但还在。

“这边！”有人在喊，“这里有伤员！”

有人跑过来，不止一个人。脚步声很乱，有人在喊话，有人在打电话，有人在用对讲机。一只手搭在艾维斯的肩膀上，试图把她拉开。

“小姑娘，你让一下，让我们来处理——”

艾维斯没有动。她低头看着斯威夫塔的脸，很白，嘴唇上没有血色，睫毛一动不动，眼镜不知道掉在哪里了。

没有眼镜的她看起来很小，像比艾维斯还小。

“小姑娘——”

“她是和我一起的。”艾维斯说。

她的声音很平，和刚来哥谭那天在巷子里对劫匪说话的语调一模一样，不是威胁，不是请求，只是一个陈述。

那只手缩回去了。

有人把担架抬过来。急救人员蹲下来，检查斯威夫塔的脉搏和呼吸，动作很快，很专业，但艾维斯注意到他的手指在发抖。

不是紧张，是冷。

哥谭十一月的风，站在这里不动的话，十分钟就能把人吹透。

“脊柱可能有损伤，”急救人员对同事说，“需要颈托和背板，动作轻。”

他们把斯威夫塔从艾维斯怀里移开的时候，艾维斯的手臂空了。

那种空不是物理上的，她的手臂还在，肌肉还在，但怀里没有了那个温度。

那个正在变凉的、很轻的、像一袋没扎紧的面粉一样的重量。

她低头看自己的手。

全是血。

干了一部分，还有一部分是湿的，在掌纹的沟壑里汇成细细的线。

有人给她披了一条毯子。

橘黄色的，急救毯，一面反光。

毯子很轻，但很暖，把风挡住了。

“你受伤了吗？”有人问她。

艾维斯摇了摇头。

“你能站起来吗？”

她试了一下。

膝盖很痛，跪太久了，裤子的膝盖处破了一个洞，露出里面擦破皮的皮肤。

她站起来了。

“你需要检查一下——”

“我没事。”艾维斯说。她的目光落在担架上。斯威夫塔被固定在背板上，颈托把她的脖子箍住了，脸上罩着氧气面罩，白色的雾在面罩里一明一灭。

一明一灭。

还在呼吸。

有人把担架抬起来，往救护车的方向走。

艾维斯跟在后面。她的脚步不稳，膝盖在发抖，但她跟在后面。

急救人员打开救护车的后门，把担架推进去，一个人跳上车，开始拆急救包里的东西——剪刀、纱布、输液管、监护仪的电极片。

另一个人转过身，看着艾维斯。

“你是她的家属吗？”

“朋友。”

“你能联系上她的家人吗？”

艾维斯沉默了一下。“……可以。”

“上车吧。”

她爬上救护车，坐在角落的折叠椅上。车门关上了，车内的灯是白色的，很亮，把一切都照得清清楚楚——斯威夫塔脸上的血，监护仪上跳动的绿色波形，急救人员手套上的红色痕迹。

车动了。

警笛声在头顶响起来，很吵，但车内的隔音还不错，声音被压成了一种低沉的、有节奏的呜咽。

艾维斯看着监护仪上的数字。

心跳，血压，血氧。

数字在跳，在变，但始终在一个区间里。没有掉下去。

没有掉下去。

她低头看了看自己的手。

血已经干了，变成深褐色的，嵌在指纹的纹路里。她把手掌翻过来，看着那些弯弯曲曲的线条。

掌纹。

斯威夫塔曾经说她的掌纹很乱，像一张画坏的地图。

现在那些纹路里填满了别人的血。

她把手合上，攥成拳头。

救护车在某个路口拐了一个弯，她的身体被甩了一下，肩膀撞在车厢的壁上。

不痛。

什么感觉都没有。

她抬头看监护仪。

心跳还在。

数字跳了一下，又跳了一下。

还活着。

她坐在那里，身上披着橘黄色的急救毯，膝盖上破了一个洞，手指缝里还有干涸的血迹。

哥谭的街道从车窗外面一帧一帧地掠过——灰色的、潮湿的、亮着路灯但看不见星星的街道。

她忽然想起斯威夫塔说过的话。

“这里的东西留不了多久。”

她把脸埋进毯子里。

毯子很暖。

但她的手指是凉的。