乐瑶知道他不是真的学不进去。他是想见她。
周六晚上，教学楼里几乎没有人。乐瑶会早早地吃完饭，回到教室，把灯打开，假装在自习。大概七点多的时候，王俊源会从理科班那栋楼过来，推开文科五班的后门，走进来。
“有人吗？”他会先问一句。
“没有。”乐瑶说。
他就会走过来，在她前面的座位坐下，转过身，面对着她。
但慢慢地，他不坐前面了。他坐她旁边。他把两张桌子并在一起，两个人并排坐着，面朝同一个方向——窗户。
窗外的天很黑，月亮挂在蓝花楹光秃秃的枝头，像一个银白色的圆盘。远处的操场上没有人，只有风把落叶吹得沙沙响。教室里的日光灯白得发冷，照在他们身上，把两个人的影子投在对面的墙上，并排的，靠得很近。
有时候他们会做题。她做她的文科卷子，他做他的理科卷子。两个人不说话，笔尖在纸上沙沙响。偶尔他会停下来，侧过头看她一眼。她没有抬头，但她的嘴角会弯一下。
有时候他会趴在桌上睡觉。他把胳膊枕在桌上，脸埋在胳膊里，呼吸变得很轻很均匀。乐瑶会停下来，看着他。他的眉头不再皱着，舒展开了。他看起来很累，像是一个很久没有睡觉的人终于可以闭上眼睛了。
她不敢动。她怕一动就会吵醒他。
有一天晚上，王俊源做完卷子，把笔放下，转过头看着窗外。
月亮很大，照得整个临江镇亮堂堂的。蓝花楹的枝条在月光下看起来很瘦，像一只一只伸出的手。
“你在想什么？”他问。
乐瑶也看着窗外。她想了想。
“想到一句诗。”她说。
“什么诗？”
“‘但得两心相照，无灯无月何妨。’”
王俊源沉默了一会儿。
“谁写的？”他问。
“好像是一个现代诗人写的，”乐瑶说，“我在课外书上看到的。”
他没有说话。他转过头看着她。月光从窗户照进来，落在他脸上。他的表情很安静，眼睛里有光，但不是那种湿漉漉的、怕失去什么的光。是一种很沉很稳的、像是终于找到了什么答案的光。
“两心相照。”他说，声音很轻。
“嗯。”
“就是说，只要两个人心里有对方，没有灯没有月亮也没关系。”
乐瑶点了点头。
他又沉默了。
窗外的月亮很亮，但教室里的灯更亮。灯光照在他们身上，把两个人的影子投在墙上，并排的，靠得很近。她没有看他的脸，但她知道他在看她。她也没有转头，但她知道他的目光很温柔。
“沈乐瑶。”他叫她。
“嗯？”
“谢谢你。”
“谢什么？”
“谢谢你在这里。”
乐瑶的眼眶酸了。她想起青溪村的家，想起妈妈在工地上搬石头的手，想起爸爸在鞋厂加班不回家的周日，想起弟弟乐峰在另一个镇上初中、一个月才回来一次。她想起自己的学费一千三，想起每周二十块的生活费，想起铁饭盒里的咸菜和带鱼干。
她也是什么都没有的人。她也是靠“读书”这两个字撑着的人。她也是在黑夜里、在熄灯后的宿舍里、在被窝中偷偷哭过的人。
但现在，她有了他。他有了她。
两个什么都没有的人，有彼此。有那颗赤裸裸的、滚烫的、什么都不怕的真心。
“我会一直在这里的。”她说。
王俊源看着她，嘴角慢慢弯了起来。不是以前那种张扬的、神采飞扬的笑。是一种很安静的、很笃定的、像是终于不再害怕了的笑。
“我知道。”他说。
他把头靠在了她的肩膀上。
很轻，很轻，像是怕压到她。他的头发蹭着她的脖子，痒痒的。乐瑶没有动。她让他靠着。
窗外的月亮挂在天上，很亮。教室里的日光灯嗡嗡响。墙上的两个影子合在了一起，变成了一个。
过了一会儿，他的呼吸变得均匀了。
他睡着了。
乐瑶没有叫醒他。她就那样坐着，让他靠着她的肩膀。她的脖子有点酸，但她没有动。
她看着窗外的月亮。
月亮很圆，很亮，照得蓝花楹的枝条像是在发光。她想起那句诗——“但得两心相照，无灯无月何妨。”
他们有灯，有月，有两心相照。
这样就够了。
那天晚上，王俊源在文科五班的教室里睡了一整夜。
乐瑶没有回宿舍。她坐在他旁边，让他靠着她的肩膀。她的脖子很酸，胳膊很麻，但她没有动。她怕一动他就会醒。她怕他醒了，就会想起那些让他难过的事。
她就这样坐着，看着窗外的月亮慢慢移动，从天边移到天中央，再从天中央移到另一边。
天快亮的时候，王俊源醒了。
他抬起头，揉了揉眼睛，看到她的时候愣了一下。
“你一夜没睡？”他问。
“睡了，”乐瑶说，“眯了一会儿。”
“骗人。”他说。
乐瑶笑了一下。
他看着她的脸。她的眼睛下面有黑眼圈，头发有点乱，校服皱了。但她笑着，笑得很温柔。
“对不起，”他说，“我不该睡在这里的。”
“没关系。”
“你以后不要陪我了，”他说，“你要回去睡觉。”
“那你呢？”乐瑶问，“你回去睡觉吗？”
王俊源沉默了一下。
“我睡不着。”他说。
乐瑶看着他。他的眼睛里有红血丝，黑眼圈很重，像是很久没有睡过一个好觉了。
“那我陪你，”她说，“你什么时候能睡着，我就陪你到什么时候。”
王俊源看着她，嘴唇动了一下，想说什么，但没说出口。
他只是伸出手，握住了她的手。
这一次，他的手没有抖。
他的手很凉，但握得很紧。像是握住了这个世界上唯一重要的东西。
（第九章完）